La muerte sobre mí

Imagen: Taxi Driver (Martin Scorsese, 1976)

”Mullidos y últimos hálitos le miran

y es la piel de cada olvido/

rugoso espanto de ceguera

sorda sombra de sí mismo.

Espalda de senderos recorridos por serpientes/

¡ay...de su dolor!, lleva el silencio entero

de la lágrima.

¡Alma, pasajera de cada rincón!,

sálvale un pensamiento /cielo y tierra no le esperan.

Sólo queda un único sueño terco vivo

y grita siempre en el recuerdo:

Pintaba el inocente zagal con un pincel de magia

el inmenso arco de color desde su boca...

Fugaz, aquél adolescente mató

al sonriente regalado,

lléndose como un barco de papel

entre el río de aquél lejano nervio...

¡hermoso sueño el de su lejano nervio!,

y postrado en el futuro imberbe /sigue eterno

en cada viaje,

entre sábanas de amor-revoloteo...

Ése fuego mira siempre

al sueño entre el recuerdo,

sufriendo el delirio de mi aliado tiempo

aunque no sé si son agujas

si una mirada tierna

está postrada

en el agónico javier, abrazado a una cama

mitad de amor, mitad de pena.

Le dejo escapar...

Ya se va, se va, se va...

Le libero ya de su fatiga

tan desubicada entre las patrias/

mi adiós con un abrazo une

a todos sus desconocidos

Le dejo escapar...

Ya se va, se va, expira...

Por fin puedo gritar con mi polícromo amor

desde las presentes bocas enlutadas:

¡vida, vida, vida!”

Cuadro: Ramón Casas_"Joven decadente"

Sonidos

Suena un alarido

de silencio /el pecho encogido/

la música del valiente es un escándalo sospechoso del suicidio

el rumor del cobarde, un saco enorme de rutina

cayendo ineludible, rozando la muerte.

Suena la paz

y no sé cómo

Suena la guerra

/mar de ardor con zozobra

Una dulce alarma/cristal de luna

cuando suena tu canto sin nube...

la armonía del misterio

cuando suena tu llanto

para que un desierto de verde se ahogue...

nada sabe ése misterio del camino

ni de nuestra mirada oculta

sonando como un amor maldito

que es un arpegio de dolor que pide vida.

¿Hasta cuándo soy un músico

si ninguna palabra se enciende respondiendo?

¿Hasta dónde llegan los silencios

si hasta la prudencia

-cansada del sonido aterrador de la mudez-

me pide tu voz?

Pongo los oídos en mis sueños

/te encuentro

Pongo los oídos en estos días fríos

/sólo odio

Y otra vez suena esta guerra,

este rencor, esta ira,

este terror

de no escuchar la paz liberta

de no poder escuchar tu amor

/encarcelado en la mudez/

Tengo la tinta

para llenar la partitura

de tu desnudez...

¿Sonará mañana

algo

más que este silencio

más que incertidumbre?

¿Sonará?

El Loco

   

  (Oct.08)


El loco sonríe y llora como

nadie: es un niño ente el

saber dolorido de la tierra adulta

y polvorienta.

El loco fue encarcelado por

la cordura de sus falsos dones,

cuando él no pudo

sentir más la cárcel que es el mundo

fue adormilado para que no gritara

más, para que no mirara almas

en lugar de sólo caras. Ellos dijeron que eso

era en aras del progreso.

El loco sabe más de la verdad,

de cómo están sus corazones,

de cómo sueñan sin soñar,

de cómo esconden ilusiones,

sabe que ilusiones son ilusas

pero sabe que ilusiones son el pulso

de la vida: de detalles sonrientes y de inmortales heridas...

El loco grita en sus silencios,

calla en la espera de un amor

que sacie su hambre, su negra lágrima,

su sed, para que ella viva cuando

él convierta su dolor y su desidia

en mil caricias, y viva

con la paz que él ya no tendrá nunca...

El loco camina sin Destino, mas

su Destino le eligió para que el

loco no olvide el Destino de un mundo

de asesinatos de sueños, los sueños impenetrables

de su sol y de su sombra,

los sueños ofendidos, sensuales, que

no sobran si abren a los vencidos dosificando

su angustia y su agonía.

El loco sueña y sueña; y si sueña

tanto, no es un loco por soñar tanto, es

un loco por un tonto que durmió sus sueños

y se los arrebató despertándole

con un disparo, con una gota que

calló al suelo y sonó como mil bombas,

con un pájaro que murió sin los cantos

de ese loco,

con un loco que dejó de serlo por

aquello de: “era en aras del progreso”;

le arrebataron la vida y ahora

el loco lucha contra mil océanos agarrando

en su mano mil gotas que suenan

como una marea en sosiego y mil bombas

de las que brotan pájaros que cantan

por el loco que dejó de serlo y mil sueños

que despiertan y siguen soñando, agarrando

mil amores amados y mil amores perdidos y soñados

y mil amores que espera para

dejar tanta agonía, tanta negrura y

por fin, abrazar el cuerpo de Ella: repleto de calores y de paz.

Cuadro: Jenny Saville

Natural

http://www.youtube.com/watch?v=-hDORWJgwh4&feature=related
(Miles Davis - Flamenco Sketches - Disco: Kind of blue)


Me gusta el descaro de los sonidos sucios,
el sueño de una ceguera entre
los humos de la ciudad sin el calor de julio
con el frío de un corazón insano pero decente;

me dan naúseas estos pálpitos
del sol que no trae ni brillo ni sombra,
la indiferencia del tiempo que sólo me regala olvidos
y mi lucha por conservar algo de memoria,

y no olvidar tu gesto natural como la desnudez
de una mirada,
y no olvidar un pequeño sueño del ayer
para darle algo de digno valor a un sueño, aunque no les sirva de nada.

Natural como caer,
natural como llorar

natural como levantar
y sonreir,

como caer otra vez
acompañado de ti: salada lágrima
de risas o desesperanzas.

Sea como sea,
natural como la vida,
natural como lo que todos compartimos:
muerte;
natural como dejarte algún regalo sin esperar nada,
ni regocijos, ni otro destino, ni suerte.

(Cuadro: Edward Hopper - Nighthawks)

Noche y escena...

El horizonte de aquel mar iluminado era el dudoso paisaje en el que Victor permanecíó inmóvil. Sentado de espaldas a la acogedora luna en una de las sillas postradas en la arena, no relajó su vista ni su expectación y tan sólo podía examinar las gentes que paseaban solitarias por la arena, esperando ansioso la llegada de Diana.

Mientras él siguió preocupado por la ausencia de ella, a quien había amado furtivamente durante meses, el mar jugaba apacible con sus olas que acariciaban la arena como quien acaricia esa extraña prisión de libertad que es el amor encontrado; ese juego de idas y regresos entre arena y agua; ese juego involuntario entre la melodía del oleaje y la luz de oxígeno de la luna: todo ello fue ignorado por Victor, impaciente por conseguir su personal liberación. Atosigado por su nerviosismo, recorrió el paseo marítimo en busca de Diana, alejándose cada vez más de las dos sillas y del espectáculo que a su vez estas también se perdían. Tras largo tiempo buscando ciegamente entre la sombra de su pasión ya imposible, volvió a la orilla en la que había esperado vigilante, agarró una de las sillas, se dio la vuelta, corrió hacia la marea dando un grito y la lanzó sobre ella, enfrentándose a todo el horizonte. Tras este arrebato cargado de la frustración producida por la soledad y el silencio en el que se había estado sumergiendo, la luna cargó su luz de un fuego más agresivo que el del sol. Victor sintió como toda esa luz le reprochaba y mirándola, asistió a la caída de la Luna sobre el mar, lo que produjo una gran ola que le sumergió en el oceáno.

El telón se había bajado: la luz se apagó y la ausencia de Diana (o de la diosa de la Luna), encarnada en la otra silla que había quedado clavada en la arena, dejó un paisaje grisáceo y sombrío.

Praga

Calle fría, cuerpo cálido
ante el puente -de oro / de pobre-.
Todo el aire engrandecido
por la pena de su cárcel, por su arte
provocando al noble corazón,
convertido en contraído corazón
ante la gama inmensa de cada gris mirar.

Estatuas inamovibles,
estatuas en un bar lanzando humo.
Rapaz, fiera estatua de la que nacen
pasos apacibles.

Mi corazón se agita si se agotan esas piedras
cual si fueran ojos desgastados /eterno río
que cruza el alma
llévanos en tu tranvía
con el trastorno del amor,
con la panacea de la pena acompañada
y con el beso que algún día
se alce entre la muralla espesa del mundo...

Praga, Praga, Praga...
gracias por abrazar mi sombra.